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Peine Perdue

2011-10-18T00:28:00.003-04:00

Jean Eustache

“Peine Perdue – Fragments d’un scénario abandonné”

Fragment 1

La ville n’avait peut-être pas changé, mais tout était différent. Pourtant cela ne se voyait pas de l’aéroport. Ni d’en haut, quelques instants avant. Pendant 5 années, dans ma chambre à Paris, j’avais tout gardé intact dans ma mémoire. Il me suffisait de fermer les yeux pour revoir ce que je voulais revoir. J’avais composé des numéros de téléphone de plusieurs quartiers, North Hollywood, Westwood, Bel-Air, quelques autres, je connaissais les maisons, les endroits où était posé le téléphone, j’entendais la sonnerie et sans avoir à toujours fermer les yeux, je voyais les collines d’Hollywood, Wilshire Bld, Cuesta-Way, la maison rose. Quand la personne que j’appelais décrochait le téléphone, je pouvais à peu des choses près savoir où elle était assise, ce qu’elle avait devant les yeux. Dire que cela me faisait rêver de ma chambre, au cinquième étage d’un vieil immeuble sur cour à Paris serait exagéré. Cela ne me faisait pas rêver. Mais je savais que cela existait, qu’il y faisait soleil quand je ne pouvais pas dormir la nuit, et les paroles que j’entendais me faisaient penser que je serais toujours le bienvenu si je retournais là-bas. Mais les années avaient passé et je n’avais pas entretenu d’amitiés par correspondance, je n’écris pas beaucoup, je téléphone plutôt mais c’est cher. On se décourage. Puis j’avais perdu mon carnet d’adresses et de téléphones de L.A. et de tous les U.S.A. Je ne me souvenais que des numéros que je connaissais par coeur. Ce n’était pas beaucoup. A l’aéroport personne ne m’attendait, je n’avais pas réussi à joindre Laurie avant de quitter Paris. J’essayais à nouveau de l’appeler mais sans plus de succès. Le tour a été vite fait, je me souvenais de certains noms, de certaines adresses mais je pensais que cinq années s’étaient déroulées, elles n’avaient pas agi sur moi mais n’avaient-elles pas transformé les autres.
Qui appeler? Prendre um taxi? Pour où? Je pensais me faire déposer dans un motel modeste. Jusqu’à demain. Je verrais bien. Voir quoi? Avant de s’endormir, lire. Pourquoi ici alors que je ne le fais pas à Paris. Sortir. Aller prendre un verre chez Joe Allen. J’y ai de bons souvenirs. C’est idiot. Au bar il y a trop de monde. Je peux me faire servir un verre et le régler mais je ne comprends toujours pas un mot d’anglais. N’importe qui peut me dire n’import quoi, je prends mon air le plus bête pour bafouiller que je ne comprends rien. Il va falloir rentrer au motel. Et demain? Louer une voiture, y mettre ma valise, et après. Je ne suis pas venu ici pour refaire ma vie, il y a longtemps que je n’espère plus rien (rien de mieux) d’ailleurs. Je suis venu à cause du souvenir, traîner, aller chez Dan Tanas, au café << Le Figaro >>, peu de chances d’y rencontrer des gens qui y sont venus avec moi. Ils y venaient sans doute pour me faire voir (me faire voir l’endroit). Chercher dans ma mémoire quelq’un à qui je n’aurais pas pensé. Je n’y arrive pas. Je suis abandonné dans l’endroit (le seul endroit) où je voulais venir, en vacances si l’on peut dire, quoique je pense que ce n’est pas ça, malgré la saison qui pourrait le laisser croire. Je n’ai pas à m’en faire (trop). J’arriverai bien à joindre Laurie, je crois qu’elle vit avec un type et son appartement sera trop petit pour me recevoir. Mais sans doute, peut-être, connaît-elle des gens, des amis qui pourront me loger. Cela n’est doit pas être impossible. Et après. Après que je me sois demandé ce que je fous ici alors que je suis tranquille à Parir à rien foutre. Après tout cela, el en attendant la date du retour dans ce Paris justement qui me reprendra dans sa névrose pour longtemps encore et peut-être cette fois pour toujours. Combien de temps faudra-t-il et comment se passera le fait que cette ville m’accepte, moi qui vient y demander quelque chose que je ne connais pas, et qui n’y vient pas y donner quelque chose en échange. Je me souviens de situations semblable, j’avais 20 ans, 23 ans, 30, je jouais, j’avais toute la vie devant moi. Je crois que ce n’est plus le cas aujourd’hui, en tout cas je ne le ressens pas pareil. Ai-je quelque chose devant moi, si oui, cela ne m’intéresse pas tellement. Je ne regarderai rien avec attention et rien ne restera dans mon esprit, ni comme mémoire, ni comme souvenir. J’ai souvent souhaité un nouveau réveil, pour renaître, tout ressentir à nouveau, les joies, les peines et tout et tout. Je crois aujourd’hui ce réveil trop grand ou trop dangereux pour l’homme que je suis. Cette port vers la félicité qui me visite dans mes rêves peut je crois n’être que celle de la mort.

Fragment 2.

Quoiqu’elle en dise (ou qu’elle en disait) je n’ai jamais vécu avec Sylvie. Nous n’avons jamis vécu ensemble. Pourtant depuis longtemps, plusieurs années peut-être, elle dit souvent, ou disait, depuis que je vis avec toi, car j’appelle cela vivre, ou, depuis que nous vivons ensemble, car j’appelle cela vivre. Vivre, moi, je ne savais pas que c ‘était cela, je pensais que c’était autre chose, autre chose, quelque chose, que j’avais connu dans le temps, dans le passé, mais à y réfléchir, ou à y penser, est-ce bien la même chose, je ne sais plus très bien si j’ai su ce qu’était vivre avec quelqu’un. Et sans me pousser beaucoup, je pourrai dire que je ne sais peut-être pas non plus ce que c’est de vivre. Vivre tout cout. Est-ce la même chose que vivre seul? Vivre seul, cela je crois que je sais ce que c’est et c’est pourquoi je ne l’ai jamais supporté. Sauf avant. Mais avant je ne me posais pas la question. Et je ne vivais pas seul, mais ça je de le savais pas. Je ne l’ai su que plus tard. Mais il était trop tard, et on ne m’avait pas mis en garde.

Fragment 3.

Depuis un certain jour, mais je ne me souviens pas lequel, je ne suis pas sorti. Je ne suis pas sorti de mon lit, sauf pour aller pisser. Cela m’oblige à me lever 50 à 100 fois par jour. Sans cela je ne me lèverai que 3 ou 4 fois pour aller chercher des glaçons dans le réfrigérateur pour mon whisky. Le matin je me réveille, comme tout le monde, mais ça je n’en suis pas sûr (que tour le monde se réveille). Je me lève et vais me faire un café au lait. Parfois je fais simplement réchauffer le café qui reste de la veille, ou de l’avant-veille. De temps en temps ce n’est pas moi qui fait ou fait chauffer le café au lait. C’est quelqu’un qui est lá, quelqu’un que est venu me voir. Cela arrive encore. Avec le café au lait je prends les médicamens du matin. Il faudrait que je les prenne aussi à midi et le soir. Mais cela arrive rarement. Le midi et le soir sont difficiles à distinguer, car quand j’ai dit que je me réveillais le matin c’était une façon de parler. Parfois il est midi, et même midi passé. Après le café au lait je bois un whisky que je me sers ou me fais servir quand il y a quelqu’un. Parfois j’en bois deux, c’est-à-dire que je remplis mon verre à nouveau. Je ne laisse à personne le soin de faire cela. Et bientôt, toujours depuis ce certain jour dont je ne me souviens pas, je me rendors. Je dors une partie de l’après-midi. Bien souvent c’est la sonnerie du téléphone qui me réveille. Cela m’ennuie toujours, quelle que soit la personne qui appelle. Après, je me rendors, ou pas. Cela dèpend. Il n’y a pas de règle. Alors cela recommence comme le matin, café au lait, médicamens, whisky, glaçons. Pendants ce temps j’en profite pour aller pisse deux ou trois fois, ou trois ou quatre fois. Toujours quelques gouttes, raremet plus.

Cahiers du Cinema, Décembre 1981, nº330

.pdf:

http://www.4shared.com/document/h2lYU7cU/La_Peine_Perdue_-_Jean_Estache.htm

revista digitalizada:
http://www.4shared.com/document/TwBijZ2J/Eustache.html?

a chuva de ivens.

2011-10-07T02:43:00.001-04:00

escrever nos rascunhos dos e-mails não publicados era uma forma disforme de mante-lo vivo.
quando o fazia parecia que a vida - não sabe-
havia deixado algum rastro e portando se mantinha mais afastada de uma morte - ou não,
de uma quase memória que irá só. em si.
veja o que encontrei: peineperdue
posso--------
como a algum tipo de ----------
impossivel. potencial de algo não revelado. a ficção mental é capaz de não ser.
possivel. desisto sempre que penso e desisto para continuar a pensar.
cada voz e silencio. color bar
qual será o caminho? caminho escrevendo.
escrever,
outro oficio para os dedos. só escrevo para deus porque ele não existe ou não está aqui. medo de blasfemia quando se tem uma educação caótica no catolicismo infantil das tradicionais falidas famílias mineiras. Como Hilda, Tadeus e Ruth.

onde moro há goteiras que quando pingam não me deixam dormir.
pingam mim. saem de mim.
para fechar o registro é preciso subir em cadeiras.
não há cadeiras aqui. continuam a pingar.
os registros não foram concebidos sem pecados para serem fechados.

escrevo escrever porque digito.

2011-02-26T01:02:00.002-04:00

estranha sensação de espeto
como o cigarro
varejo
picado
quase momento

a bicicleta provoca o riso
mas o que sorri é rosto
rente e cor da pele
do animal que visto

ou não.

24h
30h
8h
5 amigos

2010-04-24T04:41:00.002-04:00

2010-02-22T22:51:00.000-04:00

tão lindo
indo
embora e não comendo jaca
pouco riso

2010-01-17T00:43:00.001-04:00

2009-10-19T00:06:00.000-04:00

PASSOANDADO

2009-10-18T23:40:00.002-04:00

rumina

2009-10-17T00:02:00.002-04:00

não

não não.

quatro mulas me pulsam na parede.

quatro quartos de um quadro é um espelho-in-teiro.

sem nós.

da língua

saliva sono sangue e semen no mesmo corpo de uma boa boca.

viu?

2009-07-21T12:46:00.001-04:00

2009-07-21T12:39:00.001-04:00

2009-06-28T00:05:00.001-04:00

pula o muro
e vai descalça
porque teu sutiã te aperta e pé fino não é bom ao intento de correr.

corre.

2009-04-12T18:29:00.002-04:00

excorre a corda/cabo
acabada no expurgo
pro fundo
com experiencia qualquer
em coisa
de pessoa.

Mias quanto mais és só carbono enumerado sem pessoa.
a liberdade do cativeiro próprio rexiste aquém da existir.
se ser é isto,
overboforvai
só.

Rede-moinho só-zinho.

2009-03-30T00:15:00.000-04:00

2009-03-22T11:48:00.000-04:00

Por que não se deve trocar os móveis de lugar na sala de estar?

2009-03-01T23:53:00.005-04:00

Porque:

manco
eles amputam
penso que são cãibras

au au au
e já Morto

porque animais obedecem melhor aos seus donos quando estão mortos. Na mesma senda que a certeza existe quando o cemitério é próximo. Mas não é sacrifício ou eutanásia que se produz no desrespeito do grito, do pano molhado no lombo e na fala sempre imperativa para mostrar ao próprio ego o poder de dominação que se tem sobre outro ser: poderia ser a barbárie explícita se o espelho social não fosse eternamente sujo, haja vista que na essência não nega e enfatiza.

A educação pela pedra, castigo e silêncio reprimido que é maior só acontece. Sem tom de denúncia, transtorno ou holocausto-inútero.

Motivo:
as mesas de angelin pedra são melhores compondo a paisagem da calçada. Tal como o sofá, a estante e o tapete-herança que são recomendados em outro cômodo (acomodado) ou na sua crua e própria inexistência.

-
não fuja pela linha de trem quando os gorilas avançam.
espere na janela.

2009-02-25T14:33:00.001-04:00

o excesso não tem limites
possui o chão
chão chão
e de tanto querer encontra
o não
cai
abismo
com
pré-
cipício.

Para não é Rementente

2009-02-12T19:11:00.002-04:00

se não fosse você
seria para mim
mas era o carteiro

Logo depois de Ex-correr

2009-01-11T13:20:00.004-04:00

O quê?
Casa de Barbearia Cú do Judas Enlatado.
Quando abre?
Nunca fecha.
Me dá um pedaço?
Arroto. Só transfiro arrotos rotos, puns e beterradas mas cozinas no asfalto salino.

Quase pouco entretanto longe, abaixo do horizonte do seu pescoço curto desconhecedor da nuca que te compõe com cabelos, cravos e odores de uso externo recomendado para maiores de 1,50m.

Não se pode explodir deixando a casa de paredes finas, feitas de tempo e vícios, intacta. Era preciso ser mais densa e forte, com o corpo formado de nãos recebidos e colossal. Ter a mente passionalmente adestrada para uma felicidade não condicionada e todavia presente em mais de um dia, maior de uma veia grossa. Nunca tentando ser ou estar bem, mas estando corpo de carne e beijo.

Com os braços cobertos de pelos virgens, voz latente e produtora de ecos não mudos - bombeiro dos olhos e unhas ruídas por uma terra não fértil de vegetais, mas pisada por calcanhares rachados que sangram a noite o peso suportado ao sol suado de gente com ossos, sangue enrugado e rugas.

Se o desespero te impede de explodir e discordar com a avenida que te atravessa quando falas - avant. Haverá uma sombra na parede bastante para te suportante com realidade absoluta;Neste dia, qualquer coisa penetrou em tua boca. não saiu tão.

2008-12-26T23:02:00.000-04:00

Braço e cobras:
Cu:
Sem impacto
ou semi.

2008-12-25T20:26:00.003-04:00

Bata na porta.
Sempre.
mesmo que o quarto esteja vazio
mesmo que não ruído
BATA
o ruído desatento da maçaneta assusta.
Fere com as arestas do despreparo
porque não se torna um presente,
mas raio ponteagúdo que pára quando está na garganta
com eco-ego da aflição assitida pelo corpo comum

Antevendo:
Eu.

2008-12-23T22:52:00.003-04:00

Como evitar que uma gota de água jamais seque?
Atirando-a no mar.

De quebrar os dentes e soluçar o homem andava torto.
A procura de um nome passeava pela porta aberta da igreja em destruição:
brincando com as cadelas virgens e esguias quase atropeladas por bengalas pendulares.

Mas o que realmente não resiste é um grito chorado de quando se olha para cime e os pés ficam mais nítidos e pesados. O desenvolvimento da ida transforma o ciclo em um acontecimento personal e atlântico, levemente pacífico, inalterado por indicações adversas.

Viva a qualquer coisa que vale ao humano porque ela impera soberana em um corpo que já se transforma em um meio. ex-pensamento. passa-te no prensa-vento cuotidiano que toca nas as arestas quando emoção sentida e incalculada.
é vermelho.

Abraço quente

2008-12-04T22:39:00.003-04:00

Nada. Intrinsecamente nada desperta ou recorda.
na ágora agora há flora.
O dia não amanheu, o não dormiu em em casa, a mãe chora e a tia reza.
Se não fosse pela espinha.
Dura e inflexível
se molda só o que quer
encostar o dedo do pé no chão
e boca

Carne crua e mais dura
resiste até que a chama
a deixe muda
é cinza o som que tira
sem respeito
respira

Em partes se ex-colhe
a mancha lodo terra malpartida
pouca comida seca
a vida que se cria em cima
recebe nome
e espalha a outra
a que é.
o reflexo de som
que faz tremer as janelas de vento.

Arde a consciência porque é no corpo que não tem forma e motivo que ela se consome.

2008-11-30T14:20:00.003-04:00

Para assumir qualquer forma em pronome pessoal o Ser sonha. Despretensiosamente se deita e não pensa em parábolas: é procura por resquícios de sangue calmo e músculo leve.
As pessoas não morriam com uma bala. Nem com duas em qualquer direção da cabeça com coração intacto. Duas pistolas. Pouca munição. Muitos pontos na gaiola. A perseguição era rápida e colorida porque se o desejo da morte interna controlava a ação pontual, a bala era ineficiente. Não matava um pedaço do corpo ou arranhava o fio sagrado que persiste. Era eu como ela no sonho que se fazia nosso, conjunto e forte. Voltará e acordará com medo. Viva em carne ossos sangue - pesadelo de areia com barulho do ventilador.

Mas agora que o a corda se rompe e a escada cai sem espaço para se aludir com som a perseguição, o cheiro se fogo já entra pela pele, corrói os pelos e sujo a beleza olorosa do cabelo. Carrinhos e a vida observada na maquete da cidade com grito, suor e ação. O suicídio de qualquer coisa no dia enquanto noite de dentro encostava na sombra real e não matava verdadeiramente.

2008-11-19T20:53:00.002-04:00

E se me faço forte é para te ver nua
clara e bela
transparente no aço que te toca.

Se a tua espessura me amarga
Pego uma pessoa na rua
transformo-a em primeira e escrevo:
Eu, pronome meu despossuído.

Não. A tendência da negação obedece aos ritmos do corpo.
Bastardo e só em um único corpo político.
Só a distância no une
Lixo impiedoso que descorda sem i.

Para no fluxo de fome vazio
A estética é um perigo para ti.
Porque teu grito fere com vara quente e ardida
sem queimar
sem provocar.
Identifica-te.

Gruta de grito bruto - e bravo.

2008-10-12T12:24:00.005-04:00

Na porta a ponta da corda
Recorta o tempo tudo todo pouco e muito.
Juntos mais na cor quente do inverno dentro
Arrenbenta em graça a maçaneta NAPRAÇA.

Para ser um ponto de amor.
É por ISSO que a vontade supera o corpo
Reforma a complacência com a realidade
em movimento de ação.

Contém Panos.

2008-10-10T12:43:00.005-04:00

com o terceiro ato da pessoa
o despudor da carne alegre
de abertura coragem
sem trilhos acima do pão
VERBO

pés com cacos
torcidos e fechados
ardentes de olhos com
a mesma
suave e profunda fome
Isto é ato em contração.

Posto que não é fim
e o sujeito não vem agora
expande o grito ainda a ser lido em corpo cru.

Objetivo-comunicação
com sugestiva-indução.

Coito

2008-10-08T22:40:00.004-04:00

Jenipapos de cálices.

2008-09-06T01:33:00.004-04:00

O que foi procurar na cesta de frutas quando as luzes já estavam apagadas, Rita?
Há tanta graça na tua deformidade. Olho para você e procuro ainda. Mas nunca até quando.
Como? Medodeméntimus? Se escrevesses tu da epifania el sangre seria só coalhada embrulhada nas incongruências. O belo em camadas se descobre sem o pano das pestanas. Não há tempo para esta poesia intimista. O que nos une é semelhança na irrealidade. Amor.

Não compreendas
o vestido rasga
nua

E tudo isto para quê?

2008-07-08T17:49:00.003-04:00

Fale-me de você, Hilda.

E engula com entusiasmo e horror.

Nova Pista

2008-06-15T19:12:00.004-04:00

Ela caminha. Caminha na rua sem pedras. Só asfalt0. Percebia a grande fragmentação do ar e da pele. Não, seus olhos não poderiam ter começado a esverdear desta forma, com o cabelo ainda molhado e o corpo transpirando.
Não sou um narrador. Sei mal e torto das letras sem significação exata que pudessem justificar o nome dp objeto qualquer e todo que estivesse ao meu redor. Quero evitar o agora do tempo, sem adjuntos adverbiais neste período. Acompanho nos olhos da fruta a realidade adormecida. Pleta.

Qual é o valor deste corpo se comparado a cor não-preta? Os olhos de Pleta não encontram os de Ixtlan. Os via por espelhos e lentes, nunca por espelhos apenas. Superfície polida que refletia a vaidade de enxergar-se na pouca certeza da imagem da carregava estampada na face. momento de encantamento - partia. a si a ela a mim e perdia a aparência do mundo escondida no ponto preto perto do centro nos olhos. Falsa pupila de contradições brancas dentro da taça feita de líquido com extrema densidade para simulacrar o que é sólido sendo água. como a terra e o fogo da visão de alguém.

E se eu te convidasse para dançar,
poderia sentir a palma da tua mão antes da resposta?

Talvez não fosse importante calcular a velocidade da imagem que se afasta mais rápido que eu quando dentro do espelho. Só talvez porque a massa observada continua constante. Minha reação é mais rápida. Acelera-me para os erros de unhas mortas sob o lençol acima da cama.
Se eu pudesse te rasgava a carne e me enfiaria na tangerina de cheiro expansivo.

Ixtlan, sendo Pleta neste tempo sem horas,
o triângulo surge na palma da tua mão
como eu em tuas pupilas aradas por mim
Mas eu não te amo ou adoro como eles
és objeto da sensação chamada.
Calada e quase nua:
Resta a pele para nos trocar.

Café, Amendoins e um Beckett

2008-06-04T17:10:00.005-04:00

Começar como se houvesse tempo para um fim;
Eco co o
O fim está no começo e no entanto continua-se.
Por onde o personagem sai para pegar a escada?
Onde está a cozinha? É depois daquela porta?
E a despensa?

O cenário é insuficiente para a criação de uma vida inerte.
O cenário é suficiente para qualquer vida.
Portanto, não há vida.

A cena se estabece sem diálogos.
O corpo que se firma sem pernas entre as paredes.
Apoio.
Comparação à uma narrativa dramática.
Sem narrador.
Sem rubricas.
Ausência ou presença de terra e céu.
Fenômeno de algo que segue seu mesmo curso e não mostra as caras.

A pausa ininterrupta é a explosão me Macabéia.
Implosão de um sujeito dentro do centro que não se pode tocar.
Por que a linha reta inexiste desconexa.
Esta curva se perde no ponto.

2008-05-11T22:36:00.005-04:00

o
é o ciclo da galinha torta quando o menino pede
penico plantando bananeira assistindo à Lagoa Azul.
Vá, amor.
Vá.
Passa o tempo do apelo.
O carteiro chega e a campanhia não avisa. Pega o trapo e
mostra as cartas na sua cara tua.
Assine e tire o que é teu.
O uniforme engana, não é mato
é lama.
Quero tua companhia enquanto ando descalço.

Ainda que não haja carteiro do outro lado,
pegue o que não está.
A interfase das horas se inicia quando tu vais.

Rala a pêra na maçã do dia seguinte
Da banana meio mole
e do tempo corpo todo.

2008-04-24T22:39:00.004-04:00

Quando vinha ao redor com laços de fita marcada.
MARCADA.
Olha os dentes do homem preto!
Suprema, ela não tem dentes. Vejo bagaço de pele moída naquela cara macia e virulenta. Por que você me fala coisas nesta cor tão feia. Não sabes que eu tenho temor e fúria pelo descontrole.
Carinhosamente o vaso sem flores de argila crua se debulha no meio do palco.
Vê?
Olha aqui na ponta do meu dedo a gota de sangue de sons mudos.
Páre. Jorre. Posso lamber.
Quando o nada marcava a cara da criatura sem ferrão no lombo a pletéia se enfiava em mim querendo me ver melhor. Tinha sensações que não tenho mais. As pétalas se vão. Porém Pleta não. Pleta, ela a predra, continua em algum bolso escuro e magro com pouco vento para lhe varrer sua poeira.
Para onde vai o vento? Me mostra a direção daquela cor no chão?
Oh, maçã. Vai em tua mão. Mão. Tuamão. Peganamão.

Insolência múltiplas na fossas.
Maria, eu escarro no teu caixão e como tua prima me diz, cospe. Ela é mera. Se as assas faltam ao homem, nada tens para comer.

Paracelso -co

2008-04-14T17:59:00.004-04:00

O vento se foi no tempo que perdeu o sentido, não sabe se é em boa hora em hora avara. Vai-vos. A janela permace inerte ao ar que movimenta o ventila-dor. Vácuo caravela no pescoço da casa estatiza-se, misantropia de sentir a forma por dentro no finito de si e evacuar a mesma massa na mesma privada por onde escorre a água limpa perdida. O traço se perde como uma a unha anômala e sem importância na vida. Afinal, a importância no fim é a ânsia da angústia no eterno desconhecido.
Não me toca este desconhecido, foge do campo de fuga e entra para o espaço vazio entre as moléculas no ar. O que respiras não é denso e transparente - por não definição e largo do meio ao ato quando se observa. Pouco.
No meio das pernas do átomo.
No ponto do caco ao estrago.
Sem estrofe perdida ou verso lato
o teclado bate e não abre.

Se isto era eu no horror de pertencer a mim
o isto da carne junto ao peso do corpo quente,
era o que me sentia com corpo pesado perante o rasgo.
sem saber ser era o verbo da ação
fundo no raso que cai ao lado da praga.

Veja me minhas costas a linha em cima na nuca.
Linha reta e uniforme,
Pegue então a tesoura sem corte, amole e corte.

Obrigada, meu Irmão.

Sem

2008-04-12T13:05:00.003-04:00

Procurando um extremo para ser tração de anjo quando rola na grama e salta na bola.Quando pouco for quando.

2008-03-14T21:41:00.006-04:00

Você sabe?
Você viu?
Eu preciso perguntar?

Por estar na própria face,
não se enxerga o que está na testa.

A moça passa pela casa sem caixão.
Enquanto o Hai Kai cai de sua bolsa.

poema no chão.
barulho de poço.
ondas orbitais.

Sensação em gases passam pelas árvores e elas só tremem, sem relato, sem grito, sem revoltas programadas. Ficam em si e seguem para lugar algum.

(há uma voz qualquer não pronunciada nestas palavras.

você ouve o ruído que vibra da palavra a fala?)

2008-02-17T00:32:00.002-04:00

Cri cri
Cri cri
cri.

O mar ri.

2008-01-30T21:03:00.001-04:00

Que fosse do conceito ao ato, a escrita não seria necessária a memória ou a existência. Viver-se-ia exatamente no instante da fala e o que é entendido como fumaça seria apenas rastro brisa para quem olhou.
Assim como a mão na carne, o pato no lago, e o ato quando de fato é ato, não apenas fato ensinado nas ondas de papéis.

Um dedo no carvão lembrado e esquecido na mácula que produz, e nada mais.

Quando se passa para que?

2008-01-24T04:00:00.000-04:00

Passa.
Passa.
Passa.
Pesa.
Passa.
Ainda não é assim, posto que pesa e não passa.
Passa e não passo.
Eu e o tempo.
Não faz sentido quando tudo é luto de uma desação que não se percebe e continua a se passar e pessar em um repetitivo ciclo de palavras e desacertos.
Nada mais trivial sem prosa continuidade em rachaduras de uma idéia sem personagem, desprovida de roteiro. Composta apenas de músculo que não recebem sangue e chamam baixo por alguém com uma piteira na mão. Alguém entregue à fumaça imprópria a que se reduz.
Mas este alguém é algo no conto, no meio do posso profundo de solidão.
Tempo destampado na tampa dos olhos cegos é apenas poeira que irrita.
É ILICITO o escrever.
Não o escreve, traduz-se.
Não escrevo, cravo na letra a impessoalidade desapropriada de mim que não se assume.
Vá, vá.
Já é tarde, mesmo que o tempo não exista.

Ato

2007-12-05T23:21:00.001-04:00

A china é azul e a menina ultrapassa o chão. Dorme acima dele e corre.
Não necessita mais de reticências o homem que caga enquanto lê e escreve enquanto limpa.
Ele gosta de manga rosa no inverno.
O ponto.

2007-10-16T00:13:00.000-04:00

Sem eu.
Sem mais MEUS.
Sem.

Ele é a pedra.
Não existe mais.
A sombra é mais pesada que o corpo.
Sustentar-se em matéria é mais rápido sem espelhos.
Para atalhos: pressione com: B=

eu não existo
eu existe
eu existo
eu não resisto.

Eu,
Para que quanto eu,
Se tu já sois voz
Se tu já sois nós
Se tu já és vós
Se tu não és eu.
Se eu não sou eu,
Passo em matéria breve e descompromissada com o teclado
Com poesia
Com desconfortos corporais.

Se eu não com o pó, dois nós em volta dos nós.
Isto não existe.
Quem digita é o editor.
O dedo pulou o muro e foi abrir a janela.

2007-10-04T01:22:00.000-04:00

Há uma rosa caída
Morta
Há uma rosa caída
Bela
Há uma rosa caída
Rosa

Há uma rosa bela
Morta
Há uma morta bela
Torta
Há uma porta aberta
Cela
Há uma tela aberta
Corta
Há uma tranca incerta
Porta

Há uma bota velha
nova
Há uma nova velha
Bota
Há uma velha velha
Zela

Há uma sempre bomba
Pela
Há uma corta bamba
Roída
Há uma pedra branca
Pedra
Há uma gruta cinza
Brota
Há uma lança parda
Fere

Há uma mão cega
Aberta
Há uma ruga reta
Turva
Há uma perna curta
Leve
Há uma boca dura
Pegue
Há uma bunda burra
Esfregue
Há uma cara murcha
Surda
Há uma voz longe
Cega
Há uma dor perto
Muda.

Há uma curva certa
Ímpar
Há uma brisa branda
Dela
Há uma breve lua
Cresce
Há uma dança vela
Gela
Há uma pele dela
Nela

Há uma morta caída
Bela.
Há uma bela caída
Morta

Há dois nadas únicos

Triplos - Mãos Limpas.

2007-09-16T16:17:00.000-04:00

Eles Amputam
Eu manco
E penso que são cãibras.

Observação,
Espera-se o tempo.
Canso
Manto.
Escarro, mas o vento é forte.
Vento, mas o escarro é Forte.
Forte, mas o escarro venta.;

O vento é forte, mas o escarro é que venta.

Objeto de teto

2007-09-07T12:58:00.000-04:00

Objeto de teto

Olho a lixeira.
Antes e depois.
Cogito a lixeiras.
Por que antes limpa e agora suja?
Estranho me é perceber o objeto em dois estados implicitamente divergentes na mesma situação.
No mesmo teto.
No mesmo copo.
No mesmo mesmo.
São realidades efêmeras ou meus olhos que ouvem preguiçosamente as modificações espaciais. Duas pupilas me informam como se fenômenos existências estivessem a ocorrer e meus dedos e minhas lentes e minha única pele não tivesse a velocidade apropriada, em toda posse, para acompanha-las. Ou não.
Quando vejo tudo em momentos duplos, duplos se tornam os momentos.
Um copo e teto de desprendendo da parede:
Duas paredes!
Dois tempos:
Dois olhos.

Trans-me

2007-08-01T23:51:00.000-04:00

Redes e mais redes.
Livres livros abertos no terreiro.
Círculos de pano acompanham saia de Belle
Gira o pano ao redor da rede.
Gira o pano dentro da rede.
Gira o pano com a rede.
Gira o pano enrolado na rede.

Lembra-se da rede verde no quintal vazio querendo lembrar-se na cor da parede não vista.
Era uma bela vista,
ela foi correndo,
passou a sacola.

Espinho. Espirro. O pano.
Gira, mas o quem girava era eu.
O pó quebrado
O sapato enrolado
O cheiro de carro
O som literal.

UM OM UOM.
UM OM UOM.
UM OM UOM.
UM OM UOM.

Se pudesse comer do peso que como que ele como outros pesos, não pesaria tanto o peso do peito.

1983-08-28T00:24:00.000-04:00

Sem dosagem.

Flora, eu que sou quem não é, perdi todas as minhas conjunções e pronomes demonstrativos. Estou como o verbo não estar, se tratando se de bater com os ouvidos nas mãos. Então, sem então, não demonstro, não verbo, só haicaio para não ter um eu, posto que seja lírico.

Flora, meu telefone está longe e não posso me demorar tanto no número pela cidade tão aberta que não me protege da dor de pentear os cabelos enquanto a futilidade abrupta avança; Eu vi três tigres tristes correndo atrás das cabritas apenas para cheirar o último pelo que elas poderão aumentar, alargar com a matéria qualquer que serão capazes que produzir. Matéria esta bem parecida com esta coisa, que é só coisa porque não é nada mais que um além de coisa, para uma coisa que você nunca percebeu desistir de você inteira e preservar-te apenas um calor que nem é teu, acima das tuas pernas, acima das tuas nádegas, acima de tua boca, acima de teu lábio sempre calvo, acima de tua mão, acima quase de você a te retorcer no pescoço. Você que faz, mas nem é teu porque ele é menos recluso e mais rápido. Agora a liberdade não existe. Logo, ele, o teu calor não é mais livre que você, na justificativa proporcional porque ele é mais. Mas ele é mais que você porque ele é. Você não, pronome. Pró-nome.
Teu calor é indigente.
Teu calor é quente.
Teu calor é o que freme.
Teu calor é cor que rasga e mancha.
Teu calor é mancha.
Teu calor é a mão esquerda que te masturba.
Teu calor nem deve ser teu, e se digo que é, é porque ainda não conheço Clarice em todas as páginas e teclados. É apenas uma mancha sem forma onde você um rosto em formas ligeiramente humanas, onde tuas cerâmicas abrem com mais competência as bocas para você observar o pus nas mucosas da língua que míngua como a lua que é nova agora.

Tire o tabaco de minha algibeira azul e coloque no teu prato antes de vomitar.

Veja, vejamos, vide sozinha em teu quarto pouco claro e sujo:
Tu és sangue, e nem em sangue és tão pura.
Tu és manga, e nem em manga és madura.
Tu és amare-loman-ga e só assim és crua.
Tu, pronome teu, não existe. E
ainda aceita o peso da tua existência. Antecipa o verbo;
Abre a carne
E hiberna como o marimbondo que você nunca teve na gaiola de tua tez.

Flora, eu te amo
Mas eu te odeio.
Pois sois tão não.
Que não te posso emoldurar.
Haja vista que nem um verbo é sozinho para te arreganhar.

Tome cá esta nada.
Dê cá um abraço.
E vá.
Agora vá.

Flora, amando que sois Flora
Eu te mato.