O que foi procurar na cesta de frutas quando as luzes já estavam apagadas, Rita?
Há tanta graça na tua deformidade. Olho para você e procuro ainda. Mas nunca até quando.
Como? Medodeméntimus? Se escrevesses tu da epifania el sangre seria só coalhada embrulhada nas incongruências. O belo em camadas se descobre sem o pano das pestanas. Não há tempo para esta poesia intimista. O que nos une é semelhança na irrealidade. Amor.
Não compreendas
o vestido rasga
nua
E tudo isto para quê?
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